Cuando se es de chocolate..

Desde que era una pequeñuela inquieta .. me cuestionaba, cuando jugabas con los más grandes cualquier jueguecillo, ¿qué era ser de chocolate?... comprendí por supuesto, q ser de chocolate, era que jugabas por q los otros eran buenas personas y no querían romper tu ilusión, todos ganaban... ellos, se sentían buenos samaritanos y tú aprendías lo que era integrarte a un juego con unos más experimentados jugadores.... los grandes de tu equipo, te protegían de los gandallas... jugabas y tus participaciones positivas, contaban, pero las negativas no... corrías cual desquiciada, con el rush de adrenalina corriendo, porque..en cualquier momento, alguien podía pescarte ... pero, recordabas que como eras de chocolate..... no te podían hacer nada malo....

"A Mariana no la encanten, es de chocolate"..... fue la primera vez que lo escuché.... y dije... madre santa.. alguien vio a través de mí y se dieron cuenta q en verdad, soy de chocolate....

En verdad lo creo... tengo 25 maravillosos años, siendo de chocolatito...

El chocolate es un ingrediente complejo:

Existen tres tipos, el amargo, el de leche y el blanco....

El chocolate amargo, es el chocolate propiamente sacado del cacao.... tiene manteca ( que es la parte grasa) y la pasta de cacao (que son los sólidos). El contenido de azúcar varía y su color, es oscuro... el grado de amargor, por ende, depende de cuánta azúcar tiene... a más concentración de pasta de cacao, pues menos chance de ponerle azúcar...

Cuando estoy enojada, puedo llegar a tener hasta un 99% de amargor en mi interior... no hay oportunidad que mi cerebro, permita que ese grado baje y por lo tanto, no hay lugar para nada edulcorado... soy una jeta, me choca el mundo, me pongo roja (negra) de coraje, no razono, me piro y en ese momento, me convierto en el verdadero significado de XOCOLATL (agua agria). Puedo causar migraña, igual que mi gemelo amargo de alto contenido de pasta de cacao; debo de ser consumida con cuidado y cautela. Podría ser, en esos momentos un gusto adquirido.

Si por otro lado, estamos en un día normal, donde no hay enojo, y las cosas van promedio... soy como un chocolate con leche..... Tengo un contenido de manteca de cacao, (esa grasa maravillosa que me da mi rozagante y sano brillo y mis curvas jajaja) y un porcentaje de pasta (mis recuerdos, mis cicatrices, mis historias), y algunos ingredientes como, la leche, el azúcar y la vainilla... que me endulzan un poquito, me bajan la neura y me hacen ser un ente funcional en sociedad, q tiene amigos y la gente no le teme como a un perro con rabia. Allí englobo mi sentido del humor (que es negro como el chocolate amargo.. pero que también sé controlar... o eso me dice mi engañadora mente), mi risa fácil, mi solidaridad con mis amigos, mi capacidad para escuchar, mi amabilidad con los desconocidos y que muchas cosas me conmueven.

El chocolate blanco, no es chocolate... no tiene pasta de cacao.... sólo tiene manteca y leche y vainilla y azúcar.. por lo tanto.... le dicen chocolate, porq si no... cómo le dirían??? algo así como.... queso tipo manchego.. pero sin ser queso.. ni manchego?... dulce de leche tipo chocolate???? nadie lo compraría..... es como eso de fórmula láctea, que siempre me hace pensar que me estaría tomando algo diseñado por Carl Sagan..... o en su muy astrológico caso.. por.. Walter Mercado.

Como sea, mi parte de chocolate blanco, es algo q me enorgullece, pero q dejo salir en pocas dosis... es mi parte chillona y sensible..... los viejitos, me hacen llorar.. sobre todo, los q piden dinero en las calles.. quisiera llevarlos a todos a un lugar donde durmieran, comieran y bailaran danzón todo el día, no tuvieran que preocuparse por pedir dinero.. y q contaran sus historias de juventud todo el día.... los niños, me hacen llorar.... (de gusto, de gusto).. la gran mayoría son agradables, lindos, ocurrentes, tiernos y preguntan lo que yo ya no me atrevo a preguntar, por temor a parecer una tonta.... como porqué se llaman rosas si son rojas, o violetas si son azules.... esa posibilidad de tener preguntas infinitas, de buscar la respuesta de todo, de no conformarte con una respuesta.. me gusta de los niños y me encanta jugar con ellos e inventar nuevas cosas y explicarles como a mi me habría gustado que me explicaran algunas cosillas.... ver películas de amor, saca mi lado de chocolate blanco.... me imagino cruzando nueva york en taxi, con mis maletas, lista para irme a un lugar muy alejado y con frío, con el empleo de mi sueños, avión a mi disposición, q me pagan por conocer hoteles y restaurantes, idiomas, gente.... y que en eso... un hombre con el físico de Christian Bale, la voz de Russell Crowe, que canta como Jorge Drexler, escribe como Benedetti, cocina como Ferrán Adrià, baila como Chayanne (sí señores.. latino danzarín) y con la chispa de mi padre..... llega por mí y me dice... eyyyyyyyyyyyy no te vayas a tu destino de los sueños.. quédate aquí en un loft que acabo de ir a comprarte... aquí están 50 mil dólares para q lo decores.... jajajajajajajjaa ok ok ok.. exagerado.. pero bueno... es el falso chocolate hablando...
La verdad es que, hay muchas cosas en la vida que me conmueven y otras tantas que me asustan.... pero... lo q más me gusta.. es q, soy como el chocolate....
tengo hartos matices, el amargo, el de leche y el dulce.... o lo odias o lo amas... tengo mi parte gourmet como un buen chocolate callebaut o un new tree... mi parte ni gourmet ni tan peor... como un chocolate cobertura turín que te saca de apuros....o mi parte naca y vulgar.. como un buen chocolate vaquita que te venden en la calle...
Pero ayyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyy como me gusta ser de chocolate... porq así.. puedo jugar con los grandes.... y no perder en el juego...

Cuando no era miedo, si no harto miedo...

HISTORIA 1:
Como mis papás trabajaban cuando era niña... no podían cuidarme y mi abuela materna, entraba al quite...
Frente a su casa hay un parque y como mi tía L, era doctora igual q mi mamá.. nos dejaban a mi prima N y a mí al cuidado de L mi abuela....
Mis abuelos tenían a la "Chiquis" que era una perrita bastante fea, pero linda, de buenos sentimientos y fea letra.... Como N era más grande que yo por 5 años, mi abuela creía que yo estaba ya muy bien cuidada por ella, y a mis 6, una niña de 11, era sumamente madura y podíamos por ende, andar por el parque, como si nada pasara.... simplemente teníamos q cruzar la calle (mi abuela nos cruzaba) y luego ya cuando queríamos volver, gritábamos muy fuerte, hacia la ventana de la cocina (que veía hacia el parque).... y ya mi abuela se cruzaba por nosotras...
Un día fuimos con la Chiquis, a pasearla por el parque y a "entrenarla" y a mostrarle trucos, con los cuales, por supuesto llegaríamos a la fama como grandes entrenadoras perrunas y nos pagarían en el mundo para entrenar perros y seríamos millonarias y estaríamos todo el día llenas de pelos de perro y dinero....
Entre truco y truco... aventando palos y piedras, que por supuesto, la Chiquis no hacía ni el menor esfuerzo por acercarse a ellos, decidimos, correr con ella y hacer que nos siguiera.... la Chiquis, cual perra dispersa, se alejaba y seguro pensaba que éramos tontas y que por supuesto nuestros muy aburridos juegos, no llevarían a ningún lado....
Intentamos por varios minutos, hacer que la Chiquis nos hiciera caso... yo decidí, como la Chiquis, dispersarme y correr a los columpios.... enredar la cadena y girar hasta marearme.. una sana diversión infantil..
A lo lejos, entre giro y giro cadenero.. vi que se acercaba un perro enorme, que en realidad parecía un mastodonte....
N agarró a la Chiquis y me la dio, dándome la instrucción de correr a la resbaladilla y esperar a que el perro mastodonte se fuera....... "la va a matar, tenemos que salvarla".... tomé a la Chiquis lo más fuerte que pude y me trepé a la resbaladilla.... estuve en la parte superior del juego.. casi 2 horas..... el perro daba vueltas y mi prima se había largado a jugar con otros amigos del parque.... yo gritaba, abuela.. y nadie me hacía caso.... tenía mucho miedo..... temía que seguramente el perro mastodonte subiría por la resbaladilla, prendería del cuello a la chiquis y se iría corriendo hacia las planicies donde los perros mastodonte viven y jamás volveríamos a ver a la perrita mezcla de maltés con pekinés, de cara horrible, ojos saltones, pero buen corazón y fea letra...
Por supuesto.... el perro se largó eventualmente, mi prima volvió, llamamos a mi abuela.. cruzó por nosotras y mi prima contó la historia de...."salvamos a la perrita".... mi abuela dijo que qué bueno.. que esos perros eran horrorosos y que no deberían de tenerlos sin correa.. bla bla bla..
yo no dije que sólo había sido yo la salvadora.....
La chiquis y yo sabíamos la historia.....
Ahora cada que veo la resbaladilla, me río, me imagino viéndome de fuera, siendo un chícharo microscópico, con un perrito casi de mi tamaño... en la cima de la resbaladilla.. agarrándola como si fuera lo único que tenía en el mundo....

HISTORIA 2

La misma N, me llevaba a pedir dulces de Halloween a las casas cercanas a la de mi abuela... ella me dejaba pedir sola mientras se escondía detrás de los arbustos.... en la tarde... sin disfraz..... yo creo que la gente me veía tan tristemente sola y no disfrazada.. que me daban muchos dulces...
llenaba cada año, casi una bolsa de basura de puros dulces.. y al llegar a casa de mis abuelos.. mi prima me quitaba más de la mitad..... me decía.. eres muy chica para comer tantos dulces.. no vas a crecer.... y yo por supuesto le creía..... además tampoco me gustaban mucho los dulces.... sólo le robaba los ojos y boca de gomita a las paletas payaso, sin que se diera cuenta....
Hasta que por supuesto, mi edad ya era obsoleta para causar ternura y dejamos el ritual de pedir dulces...

HISTORIA 3

Como no tenía otra compañía más que N... y ella ya era más grande que yo... estaba en la época de ligarse a los vecinos... así que yo era su chaperona.. me sentaba en la esquina, mientras ella veía a Jorge el vecino guapo...... me aburría horriblemente... pero él, para platicar con mi prima N... me daba dulces o me compraban helados en el Danesa 33 de la esquina... siempre me llevaba un gis y pintaba la banqueta... a veces jugaba avión, o me llevaba un librito de cuentos.. ellos platicaban y jugaban correteadas.... a mi... la verdad me daban flojera los niños y no entendía, porqué N jugaba con ese Jorge que además ya tenía pelos en la cara y granos.. wakala...

HISTORIA 4
Mi abuelo tenía un Topaz. Varios años después...cuando sabíamos que el mismo Jorge de la historia 3 se aparecería, nos subíamos al coche y fingíamos que veníamos llegando de algún lugar... yo tenía entre 10 y 11 años y mi prima por lo tanto, 15 o 16... ella bajaba del asiento del conductor y yo del copiloto.... ella siempre decía en voz alta.. ayyyy qué tráfico... y yo simplemente tenía que asentir y decir.. sí, qué tráfico... y el tonto de Jorge, lo creía, la primera vez, le dijo, órale, ¿ya manejas? y mi prima contestó.. sí.... es muy fácil... y él me preguntaba, qué tal maneja... y yo contesté.. muy bien, casi ni se siente nada... jajajajajajajajaja después de eso.. el encontró a mi prima sumamente adulta e independiente y tuvieron un noviazgo... de 2 días.. mi prima, luego de 4 años de coqueteos.. lo dejó por otro vecino que llegó a los pocos días... qué efímero es el amor.. aprendí yo..

HISTORIA 5
A los 13 años, N, recibió un par de patines, en línea.... su ilusión era aprender e íbamos a la cancha de basquet ball del parque frente a casa de mis abuelos.... empezó a practicar, y se hizo muy buena..... a mi los reyes magos, tuvieron a bien traerme un par de patines amarillos de Fisher Price... y mi abuela me dijo, que cuando N dominara la técnica, me ayudaría a patinar.... Había llegado mi día!!! tenía que aprender..... N dominaba la técnica.... me puse mis patines.... N estaba dando vueltas... me paré, solté el tubo del que sostenía... y en eso, N se cayó, y se rompió el brazo derecho....... Adiós mi sueño patinador.... me prohibieron patinar es muy peligroso, me dijo mi abuela... y hoy.. a mis 25 años, no me he puesto unos patines.... buuuuuuuuuu

HISTORIA 6
Cuando me llegó un diario, de una portada de una acuarela de un pato y una muchacha muy discreta con un sombrero de paja... escribí con N, que seríamos amigas para siempre y que nos contaríamos todo y que estaríamos para siempre apoyándonos y queriéndonos mucho..... que ella sería la dama en mi boda y lloraría.... que yo en la suya y lloraríamos y nos abrazaríamos y viviríamos a pocas casas de distancia y nuestros hijos, se criarían juntos y seríamos muy felices...


Hoy... veo a N de vez en cuando.... tiene un hijo... está casada con un imbécil que la maltrata, la engaña y la hace sentir poca cosa... nos peleamos por culpa de él..... ya no hablamos... no confía en nadie, está triste, deprimida......
Me da miedo... harto miedo.... decirle que nada de lo que escribimos en el diario es verdad.. que ella no es feliz, que el día de su boda lloré por la tristeza que me dio, verla cometer ese error.... que dejó atrás sus sueños, q tiene 30 años y la siento como de 80... que vivimos no muy lejos, pero que su casa es la más triste que he visto... que no me gusta verla, porque me deprime....

Me da miedo.... harto miedo.... que lo mejor de su vida.. haya sido haberme hecho sufrir un poco de niña.. de quitarme la mitad de mis dulces... de reírnos como locas, de bajar del topaz de mi abuelo fingiendo que manejaba.....

Me da miedo... harto miedo... decirle que rompí mi diario, porque no podía hojear una bola de cosas, que hoy, son mentiras...